funebria, los muertos de los museos por El Rastro del Sonido

Por El Rastro del Sonido

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funebria, los muertos de los museos

Has muerto, pasa el tiempo en el que tu sonrisa es un recuerdo. Tus amados te entierran, te ponen una almohada de algodón en el sarcófago, te despiden por las noches en la luna que te bendijo. Comen, beben, se cuentan historias y se atreven a reír, sueltan carcajadas, estás encerrado en la muerte, te reconocen, pero eres otro también, los niños creen que te mueves, pero estás muerto. Pasa el tiempo en la oscuridad de tu recinto, parece que estás hecho para la mutación y si te vieras dudarías en reconocerte cuando empieza la descomposición que de la gordura henchida de los efluvios pasas a la flaqueza de los huesos que amarillentos van cediendo al paso del tiempo que blanquea esa quijada, esos dientes enteros que tenías en vida y que en muerte no te abandonan… pasa el tiempo y si te recuerdas ya es como una calavera bonachona, te has acostumbrado al silencio, no hay roedores, solo el susurro de unas raíces que te acarician y entonces crees que estás vivo. Sin ojos, ves, llegaron los arqueólogos. Tratas de sonreír, pero te has cansado de ser la vitrina del museo.